Изрыгая сотни проклятий
Сквозь тучи сигаретного смрада
Он сидит в потолок глядя
Новую сочиняя балладу
И гитарные струны взвывают
Отдавая нам свои крики
Он разборчиво плещет словами
И хорошие ищет рифмы
Он сидит в теплоте и уюте
А в стихах его чем-то странных
Настоящая зимняя вьюга
У героя рваные раны
Ждёт героя прекрасная донна
И сжимая в руке свою шпагу
Будет бороться до последнего вздоха
И пойдёт, куда пошлёт его автор
